São Marcelo e Santo Anastácio

Quando atravessaram a muralha, seja por cansaço, seja por prudência, não procuraram penetrar mais profundamente na cidade e foram bater a uma das primeiras casas do subúrbio. Encontraram ali uma pobre viúva, chorando sobre o berço de uma criança doente, e resistente às consolações de seus vizinhos reunidos.

Afastaram suavemente a multidão e pediram permissão para examinar o pequeno moribundo. A mãe levantou mecanicamente os olhos para eles e, com um gesto desolado, deu a entender que qualquer socorro era inútil. No entanto, o mais jovem dos viajantes insistiu e esforçou-se por lhe dar alguma esperança:

— Ai de mim! disse a infeliz, pela alegria que ele tem neste mundo, para que tentar retê-lo nele? Ele é cego, surdo, mudo e coxo.

— Mulher, respondeu o viajante, Deus é grande e misericordioso.

— De que Deus falas?

— Do Deus dos cristãos, de quem sou servo.

Iluminada pelo amor materno, a viúva levantou-se: «Cristão, disse ela, tens um rosto celestial e não quererias zombar da minha dor. Restitui a saúde ao meu filho, que, apesar da sua desgraça, é a minha única felicidade, e eu acreditarei no teu Deus».

O estrangeiro sentou-se num banco, tomou nos braços a frágil criatura, esfregou-lhe levemente os olhos e murmurou algumas palavras ao seu ouvido. A criança, até então inerte, estremeceu como se tivesse ouvido e lançou ao seu redor um olhar límpido. A multidão e a viúva soltaram um grande grito.

O país estava então sob o domínio dos romanos; advertido por um de seus aliados, chamado Tranquillinus, o pretor Heráclio ordenou que os dois homens fossem trazidos imediatamente à sua presença. Logo os soldados invadiram a casa da viúva, capturando os estrangeiros e arrastando-os ao pretório.

Heráclio, dirigindo-se primeiro ao autor do milagre, disse-lhe imperiosamente: «Quem és tu, de onde vens, para onde vais?»

— Chamo-me Marcel , responde este com doçura; sou cristão. Venho de Roma e dirijo -me a Toulouse com Anastácio, para encontrar meus irmãos Dionísio e Satu rnino .

— Quais s ão os nomes de teu pai e de tua mãe?

— Meu pai é Egiathes, minha mãe, Marcelina.

— Tu tentas me enganar; pretendes devolver a fala aos mudos, a audição aos surdos e desprezas o culto a Apolo. Qual é o teu deus?

— Adoro Jesus Cristo, nosso Salvador.

— Amanhã, vai ao templo: sacrifica a Apolo, a Hércules, a Diana, mãe dos deuses.

— Aqueles que chamais de deuses não o são; eles são a perdição das almas que neles creem.

O pretor, furioso, ordena aos lictores que estendam Marcelo no cavalete e o golpeiem com redobrada força. Os lictores obedecem, o cavalete range, as cordas sibilam; mas, ó prodígio! as forças dos carrascos se esgotam, as correias caem em farrapos sem ferir o corpo do jovem Mártir.

Heráclio ordena que o soltem e retoma com uma fingida benevolência: «O imperador ordena a todos os seus oficiais que entreguem os cristãos às mais cruéis torturas; mas a tua juventude me inspira piedade. Obedece-me, eu te pouparei de tais suplícios».

— Não temo os teus suplícios, responde Marcelo com a mesma calma; não tenho eu a fé que recebi no batismo?

A estas palavras, Heráclio ordena que o esmaguem sob uma pedra enorme; mas esta ricocheteia em seu peito e cai inerte aos seus pés sem lhe causar o menor mal. O pretor ruge e quer que Marcelo seja fixado em uma grelha sobre um grande fogo. A chama o respeita.

O pretor, chegado aos últimos limites da cólera, ordena que o agarrem novamente e o golpeiem violentamente, depois diz aos seus oficiais: «Tragam uma vasta caldeira; misturem nela enxofre, piche, estopa e betume, e lancem nela o sacrílego».

A chama se eleva a mais de quinze côvados, Marcelo é mergulhado na caldeira fervente; mas ele sai são e salvo desta última prova.

Já os espectadores clamavam: «A proteção do céu está sobre este homem, ele venceu todos os tormentos! os instrumentos de suplício se quebraram sobre ele».

Pálido e abatido, o próprio Heráclio preparava-se para deixar seu assento, quando Marcelo, fazendo-lhe sinal para que se sentasse novamente, disse: «Tranquiliza-te; agora que o poder de Deus se manifestou, minha tarefa terminou e minha hora chegou». Em seguida, estendeu as mãos aos lictores, que o cobriram de correntes e o lançaram nas prisões do governador.

No dia seguinte, conduzido ao cume de uma montanha próxima, ajoelhou-se sem resistência, e sua cabeça caiu sob o primeiro golpe da espada do carrasco; o f iel Anas tácio, igualmente prostrado, clamava em alta voz para o céu: «Senhor, Senhor, tu que nos tiraste da terra onde nascemos e nos livraste das mãos do demônio, tu cujo caminho seguimos e cujo santo nome glorificamos, não me separes do teu servo Marcelo, para que eu mereça chegar com ele ao conhecimento da verdade».

Durante duas horas, com os olhos fixos no corpo de seu amigo, surdo às ameaças e seduções, Anastácio continuou sua ardente oração. E como Heráclio o intimasse a sacrificar aos deuses do império, a fim de evitar o destino do mago Marcelo:

— Pretor, respondeu ele, abomino teus deuses e quero conservar a fé que recebi no batismo.

Então, inflamado de despeito e raiva, Heráclio mandou prendê-lo no cavalete, onde não tardou a dar o último suspiro, por volta da nona hora do dia, no terceiro dia das calendas de julho.

A memória de São Marcelo, de Santo Anastácio e do pretor Heráclio não vive apenas nas lendas e tradições, mas também nos monumentos e ruínas da região. Um povoado, situado numa eminência, não longe do local do antigo Arpantomayus, leva o nome de Saint-Marcel; a sua bela igreja, antigo e importante priorado dependente da abadia de Saint-Gildas, perto de Château roux, encerra as relíq uias dos dois Mártires, que atrae m todos os anos, na terça -feira de Pentecostes, um grande concurso de povo. As de São Marcelo repousam num pequeno monumento romano-bizantino, decorado com ricos esmaltes.

Acta Sanctorum, tomo VII de junho; tradução de M. Just Veillat, na sua obra intitulada: Picasso légendes du Berry.