Beata Clara Gambacorti

Poucos dias após a eleição que o colocou à frente da república, Pietro Gambacorti, para melhor assegurar seu novo poder, declarou diante do povo reunido que noivava sua filha Thora com Simão de M assa, jovem no Simon de Massa Esposo de Clara, falecido prematuramente. bre da cidade, e, tomando a mão de Thora, colocou-a na mão de Simão. Este tinha então quatorze anos; olhou com um olhar orgulhoso e satisfeito sua doce e encantadora noiva. As duas famílias aplaudiram, o povo explodiu em ruidosas aclamações; apenas Thora empalideceu, e quando Simão, por convite de seu pai, inclinou-se para ela, Thora estendeu então inocentemente a face dizendo: «Pedirei ao bom Deus que me faça a graça de te amar, se devo ser tua esposa. — Isso te será, portanto, difícil? perguntou Simão. — Não sei se Deus o quer», acrescentou Thora.

De fato, agradar a Deus e fazer sua vontade já era a única preocupação de Thora. A família de Thora ocupava-se apenas em manter e estender seu poder e em fixar em sua casa essa autoridade flutuante, que, na época em que nos reportamos, passava nas cidades italianas de mãos em mãos, de facções em facções. Mas a jovem noiva de Simão de Massa permanecia alheia a todos esses pensamentos de guerra e ambição; ela continuava a ser humilde, simples e doce. Para ela, o verdadeiro destino e a única felicidade aqui na terra era avançar na virtude e purificar o santuário interior, onde, segundo sua palavra expressa, o próprio Deus quer habitar. Ela amava a Deus ardentemente e, depois de Deus, não amava senão seus pais e os pobres, os representantes privilegiados de Cristo. Via-se, ainda muito jovem, passar noites inteiras em oração, rezar longas horas diante do sacrário e suspirar à vista daquela pequena porta de ouro que ainda não se abria para ela. Sua maior recompensa, seu mais doce descanso, aquele que ela obtinha de seu pai por suas graças infantis, era ir visitar os pobres e os doentes e levar-lhes esmolas menos preciosas que o sorriso e a compaixão com que os acompanhava.

As festas brilhantes do palácio Gambacorti a sobrecarregavam de fadiga e tristeza; mas a alegria dos anjos irradiava em seu belo rosto quando ela se aproximava dos pobres de Jesus Cristo. Deus colocava em seus lábios palavras sempre consoladoras, que elevavam a alma de seus protegidos acima da terra e os dispunham a carregar sem murmúrio o peso da cruz. Todos se espantavam diante dessa sabedoria precoce, e as companheiras de Thora contavam, com uma admiração misturada de medo, que, semelhante a Catarina Benincasa (Santa Catarina de Sena), ela procurava os leprosos e que a tinham visto de joelhos lavar e beijar suas feridas!

Simão de Massa ale grava-se com os elogios que ouvia fazer por toda Catherine Benincasa (sainte Catherine de Sienne) Santa mística dominicana com quem Inês é comparada. parte de Thora, pois a amava, e esperava com impaciência a época em que poderia casar-se com ela. Os anos fugiam, Thora tinha quase quinze anos, e o dia do aniversário de seu nascimento foi fixado para ser o de seu casamento. Ela se preparou para isso implorando a Deus com fervor as graças que fazem as esposas castas e as mães abençoadas, e um cilício se escondia sob suas ricas vestes de núpcias, como frequentemente se escondia sob suas roupas de jovem donzela.

Sua união com Simão de Massa não diminuiu seu ardor pelas obras da mais admirável caridade. Cita-se a esse respeito um traço dos mais comoventes. Esta jovem e graciosa mulher encaminhava-se todos os dias para uma casa pobre, onde jazia, sobre um catre, uma doente cujo rosto fétido e repugnante era devorado por uma terrível úlcera. Lá, ela socorria a infeliz, seja por palavras ternas, seja preparando sua comida, ou arrumando a desordem de seu leito, ou tratando a horrível ferida, e, finalmente, ela não deixava aquele quarto sem antes ter aproximado suavemente seu rosto fresco e jovem daquele rosto sujo e infeccionado, como se quisesse compartilhar o mal da infortunada e aliviar suas penas participando de suas dores.

Desdenhando todos os adornos, ela enganava com piedosos artifícios seu marido e seus pais para dar aos pobres até mesmo suas roupas e suas joias de casamento. Um dia, àqueles que a censuravam por ter abandonado até sua vestimenta, ela respondeu com animação que lhe restava a mais bela de todas as vestes: a da caridade. Se, por vezes, seu rosto perdia sua alegria habitual, se a viam triste e pensativa, era apenas porque não tinha mais nada para seus pobres, cujas necessidades a inquietavam e afligiam; mas sua caridade era tão ativa e tão engenhosa que raramente faltava socorro para os infelizes.

Forçada a compartilhar seu afeto por Deus com o esposo a quem seu pai a unira por laços sagrados, ela se esforçava, contudo, para oferecer um amor puro e inteiro ao seu esposo celestial. Quando se unia a Ele pela oração, sempre tirava de seu dedo a aliança de casamento; fazendo assim ao seu coração uma doce ilusão, ela podia dizer ao seu Jesus, com as virgens, que ela era d'Ele, apenas d'Ele, e que não compartilhava seu amor com nenhum outro.

Poucos meses haviam se passado quando o jovem Simão de Massa morreu, atingido por um mal súbito. Esta morte sobrecarregou de dor sua família e aquela à qual ele acabara de se unir. Thora também o chorou, mas, em sua dor, compreendeu que seus laços terrenos estavam rompidos. O Senhor a chamava para si só; ela não deveria mais servir aos projetos ambiciosos de sua família. Ela quis, por uma marca exterior, instruir seus pais sobre seus sentimentos e seus pensamentos secretos. Cortou seus longos cabelos, deixou as vestes de seda e de lã fina que há muito escondiam o hábito da penitência, e apareceu assim vestida no meio de sua família, que já discutia a nova aliança que pretendiam lhe propor. — Tu choras teu esposo, minha filha, disse-lhe seu pai, eu o chorei contigo, mas outro, tão amável e tão rico quanto ele, busca-te em casamento, e antes de poucos meses ele te levará ao altar. — Thora balançou a cabeça e respondeu: Outro, de fato, chama-me para si, mas não é um esposo mortal; outro busca tua aliança, meu pai, não o rejeites, pois este esposo é o próprio Jesus Cristo. — Queres te tornar religiosa? — Sim, meu senhor e pai, e venho solicitar vossa bênção. Sois o que mais prezo no mundo, e contudo é preciso que eu vos deixe, pois ouvi a voz que diz aos que choram: «O mestre está aqui, e ele te chama!» A estas palavras, pronunciadas com uma resolução forte e calma, Pietro Gambacorti e seus filhos protestaram com cólera, pois a mão de Thora estava destinada a lhes proporcionar novos amigos e alianças mais fortes.

Thora, tendo esgotado em vão as preces e as representações para obter o consentimento de seu pai, faz-se receber secretamente em um convento de Clarissas. Lá, ela reveste o hábito da penitência de São Francisco e deixa seu nome do século para tomar o de Clara, a humilde Virgem de Assis. Ela se acreditava em segurança naquele asilo sagrado e abandonava-se docement e aos transportes do amor divino Claire, l'humble Vierge d'Assise Companheira de Maria Mancini e filha de Pedro Gambacorti. , quando um dia vê correr em sua direção as religiosas, suas companheiras, ofegantes, desesperadas, que, sem lhe dizer uma palavra, a tomam e a levam em um instante para os braços de homens armados reunidos à porta do convento, tendo à frente um dos irmãos de Clara. Esta, ao reconhecê-lo, compreende o que aconteceu; ela vê todas as suas esperanças aniquiladas, mas sua alma não se abate, seus esforços fracassaram, seus projetos foram derrubados, mas sua força não foi vencida. Ela se volta para este irmão que lhe ordenava com fúria que o seguisse. «Ajoelhai-vos perto de mim», disse ela com grande doçura, «e rezai comigo para que eu possa suportar o golpe que me atinge; não duvideis, eu vos seguirei, não quero resistir à vontade do Senhor». Mas este irmão inumano não se deixou suavizar; ele a arrasta com brutalidade para o palácio paterno. Ela é trancada em um quarto

como em uma prisão que deve se prolongar até que ela tenha finalmente cedido aos desejos de sua família. Ela é deixada em um abandono completo; três dias inteiros se passam sem que lhe deem qualquer alimento; aquele que finalmente decidem lhe trazer é grosseiro e insuficiente. Não lhe é permitido nem assistir ao santo sacrifício, nem depositar no tribunal da penitência os segredos de sua consciência, nem nutrir sua alma com o pão que fortalece. Se alguém entra em sua prisão, é para atormentá-la a fim de levá-la a ceder às vontades de seu pai.

Seu celeste Esposo, para provar ainda melhor a força de seu amor, abandonou-a, após tê-la por algum tempo cumulado dessas doçuras interiores que, para as almas justas, fazem descer o paraíso sobre a terra; ela se viu na angústia de uma desoladora aridez e de temores tanto mais cruéis quanto todo socorro espiritual lhe faltava. Em meio a essas cruéis provações, sua força não vacilou um instante. Sabemos, pelo autor contemporâneo de sua vida, que ela abençoava constantemente o Deus que a havia achado digna de suportar algo por seu amor; seus lábios nunca pronunciaram qualquer queixa contra aqueles que a tratavam tão duramente. Em meio aos rigores de seu cativeiro, era-lhe doce repetir o que dizia Inês no êxtase de seu amor: que ela conservava invariável a fé dada àquele único a quem ela se unira com tanto ardor; e, sofrendo, ela acrescentava: «Que meu corpo pereça antes que ele agrade a outros olhos que não os de meu Jesus!»

Finalmente, o Deus a quem ela servia com tanto amor permitiu que essa coragem tão grande e constante enternecesse seu pai. Ao fim de cinco meses, ela estava livre para seguir sua vocação; um atrativo interior, outros dizem uma revelação, dirigiu-a desta vez para uma cas a de Dominic Dominicaines Ordem religiosa mendicante fundada por São Domingos. anas. Seu pai, tendo voltado completamente a melhores sentimentos, mandou c onstruir-lhe um convento, que recebeu o couvent, qui prit le nom de Sainte-Croix Mosteiro fundado por Pietro Gambacorti para sua filha Clara. nome de Santa Cruz. Ela serviu a Deus ali na mais estrita observância, ou melhor, como ela dizia, ela reinou ali com Ele: cui servire, regnare est. Ela manteve o nome de Clara e, treze anos depois, foi nomeada prioresa. Nesse piedoso asilo, a jovem religiosa provava esse repouso inexprimível, essa serenidade deliciosa das almas que se sentem colocadas em sua vocação e que compreendem que obedecem, plena e sem reservas, aos desígnios que a Providência formou sobre elas. Essa certeza é a primeira base da felicidade terrena. Clara, ao abraçar a vida religiosa, assemelhava-se àqueles exilados que, após uma longa ausência, retornam ao seu país; os aspectos, as paisagens, os costumes lhes são familiares, sua boca que balbuciava outrora línguas estrangeiras, retoma com alegria o idioma natal; assim era com Clara. Exilada no mundo, estranha às suas ideias, à sua linguagem, ela se reencontrava em sua verdadeira pátria, no meio desse recinto abençoado onde Jesus Cristo reinava sozinho. Tudo o que ela via, tudo o que ela ouvia era o eco de seus próprios sentimentos, de seus próprios pensamentos; lá se amava a Deus como ela queria amá-lo; lá se pisavam aos pés as delícias do mundo que ela conhecera e desprezara; lá, aspirava-se ao céu, o único objeto de seus desejos; ela dizia com o rei profeta: «Quão amáveis são os vossos tabernáculos, ó Senhor, Deus dos exércitos! Minha carne e meu coração estão arrebatados de alegria ao pensar no Deus vivo!...» Sua alma, inundada pelo bálsamo da mais viva piedade, derramava-se como uma taça cheia demais e vertia ao seu redor fluxos de caridade e ternura.

Abrigada no porto, ela não esquecia aqueles que, permanecendo no meio do mar tempestuoso do mundo, sofriam, e que sempre tiveram uma parte tão grande em suas afeições. Apesar da grande pobreza de seu convento, ela ainda socorria os indigentes pelas abundantes esmolas que solicitava e obtinha para eles. Os aflitos vinham encontrar aquela que recebera do céu o dom das palavras felizes e consoladoras, e sua compaixão vigilante, que não esquecia nenhuma das misérias humanas, estendeu-se até sobre as crianças abandonadas, então tão negligenciadas. Ela ocupou-se ativamente delas; do fundo do claustro, encontrou-lhes benfeitores e conseguiu abrir para essas pobres criaturas desamparadas um asilo que ainda subsiste, e isso por um ato da mais generosa renúncia.

Uma piedosa mulher, que já em Pisa recolhia e criava em sua casa vários órfãos, estando em seu leito de morte, recomendou seu hospital à nossa Bem-aventurada. Clara aceitou imediatamente e de bom grado esse legado oneroso. Ela contava com um homem rico, piedoso e sem filhos, para ajudá-la nessa empresa, e pediu-lhe que se dedicasse com sua fortuna ao cuidado das crianças abandonadas. Este declarou que não podia, porque já havia disposto de seus bens em favor do mosteiro onde vivia a Bem-aventurada, e do qual ela já era superiora. O que decidirá a prioresa, a fundadora do mosteiro? Ela vê, por um lado, as necessidades de suas companheiras, das quais muitas são enfermas; ela aprendera a repetir frequentemente as palavras do Salvador pelas quais se pede a Deus o necessário, que muitas vezes lhe faltava; por outro lado, ela ouve os gritos dos pobres que batem continuamente à porta do convento por suas necessidades diárias; talvez também um sentimento de interesse e afeição fale ao seu coração por esse asilo da piedade que ela fundou e lhe ordene assegurar sua existência. Mas não, a grande voz da caridade fala-lhe mais alto que qualquer outra; sem hesitação, sem arrependimento, mas com o rosto alegre e brilhante de uma santa e celestial alegria, ela pronuncia sua renúncia absoluta em favor das pobres crianças abandonadas.

Desde a infância, a bem-aventurada Clara mortificava seu corpo inocente por todos os gêneros de penitência. Com uma arte infinita, ela se aplicou a vencer a fome para se acostumar a um jejum que fosse quase contínuo. Mas quando entrou no claustro, seu amor pela penitência tomou ainda maior impulso; os alimentos mais ruins e mais comuns eram os de sua escolha, e isso não lhe bastando, frequentemente ela os cobria de cinzas. Embora sujeita a desfalecimentos de estômago, ela se alimentava habitualmente dos restos mais repugnantes de suas companheiras; ela se entregava, apesar de sua saúde frágil, às ocupações e aos empregos mais fatigantes e abjetos do convento, tomando-os como exercícios de penitência. Ela nunca usava senão as roupas abandonadas por suas irmãs como muito gastas. Em seu amor pela pobreza, ela não podia compreender como se aprovavam estas palavras de Salomão: «Não me dês nem indigência nem riqueza, mas concede-me o que me é necessário para viver», não encontrando ela a virtude da pobreza senão onde o necessário faltava.

Sabemos que, ainda criança, a bem-aventurada Clara já tinha o costume de passar noites inteiras em orações; é por isso que em seu convento lhe deram uma cela à parte para que pudesse livremente vigiar e rezar sem perturbar o repouso das religiosas. Durante esse santo exercício, ela derramava torrentes de lágrimas que tinham sua fonte em seu ardente amor por Deus. Suas lágrimas tinham grande valor perante o Senhor, e muitos sinais visíveis foram a prova disso desde o primeiro tempo de seu noviciado. Um dia, sua mestra avança a passos lentos e sem ruído, acreditando que Clara fora surpreendida pelo sono; ela coloca a mão sobre o ombro dela para acordá-la, mas a inocente criança se vira com um rosto sereno; a mestra permanece imóvel e sem dizer palavra; ela compreendeu que Clara estava em êxtase, pois sua noviça permanece imóvel. Um penetrante e suave odor do paraíso exala-se ao redor da jovem religiosa. Esse suave odor do céu enchia muitas vezes os lugares onde Clara rezava e permaneceu em suas roupas muito tempo após sua morte.

Não falaremos de todas as virtudes da bem-aventurada Clara. Não diremos nada de sua humildade, de sua obediência; da vigilância e da prudência que ela demonstrou ao ser superiora; da observância, do silêncio e da severidade que ela soube estabelecer como fundadora de seu convento: estas páginas não teriam fim. Ela dera a esse convento o nome de Santa Cruz. Ela queria, por esse estabelecimento, proporcionar ao seu Jesus esposas ternas e fiéis que cantassem sem cessar seus louvores; ela espalhava ao seu redor faíscas tão vivas do amor divino, que todos aqueles com quem ela conversava ficavam abrasados. Ninguém a deixava sem ter se tornado melhor; todos cediam ao ascendente de suas exortações; os pecadores se convertiam. Abusos se reformaram; práticas de piedade se estabeleceram; em vários mosteiros, a regra abandonada foi posta novamente em vigor; outros conventos se fundaram, por sua inspiração, em diversas partes da Itália, com uma observância mais estrita e uma disciplina rigorosa. Foi o exemplo de Clara que encorajou o bem-aventurado João Domingos, depois arcebispo de Ragusa, a tentar na província da Lombardia uma reforma que teve tanto sucesso, assim como conta a história da Ordem de São Domingos. Mas, ao mesmo tempo em que exercia dentro e fora tantas obras de misericórdia, Clara, semelhante aos bo ns anjos, nunca perdia d bienheureux Jean Dominic Arcebispo de Ragusa, reformador da ordem dominicana encorajado por Clara. e vista a face do Senhor. A oração era sua força e sua inspiração, e ela se preparava, ao pé do tabernáculo, para responder ao Senhor que interroga as almas que Ele ama pela provação.

Enquanto a bem-aventurada Clara vivia em paz e escondida, sua pátria estava ameaçada por grandes perigos. O estrangeiro lançava olhares de cobiça sobre a República de Pisa, sobre seu território fértil, sobre aquela cidade de oitenta igrejas ou capelas, tão rica em monumentos suntuosos. Galeazzo Visconti, duque de Milão, buscava envolver esta bela cidade na rede de suas conquistas; seus soldados ainda não haviam penetrado no recinto de Pisa, mas seu ouro ali encontrara mãos ávidas e infames abertas para recebê-lo. Pietro Gambacorti acreditava estar seguro do poder que possuía há vinte e quatro anos e, em sua cega confiança, não via erguer-se ao seu lado o inimigo de sua raça e de seu país. Iacopo Appiano, seu amigo, seu filho adotiv o, o confident Iacopo Appiano Traidor e assassino da família Gambacorti, usurpador do poder em Pisa. e de seus pensamentos mais íntimos, mantinha há alguns anos relações culpáveis com Galeazzo Visconti. Investido das primeiras funções da República, cheio de talento, destreza e insinuação, não lhe fora difícil assegurar um grande número de criaturas e minar em segredo o crédito e o poder de Gambacorti. Em vão, um amigo dedicado tentara prevenir este último; ele respondera balançando a cabeça: «Appiano não trairá seu velho amigo!... Vivi setenta anos sem desconfiança, não venha alterar minha fé na amizade».

Esta nobre e santa confiança foi traída. Rumores surdos haviam se espalhado pela cidade e chegado até o mosteiro das Filhas de São Domingos. Sabia-se que o poder e talvez a vida de Gambacorti estavam ameaçados. Clara levou sua dor e seu pavor ao pé do altar, seu refúgio e asilo habituais. De repente, gritos tumultuosos que se elevavam da rua e que vinham perturbar a paz do santuário a fizeram estremecer. A voz irada dos grandes mares, as fúrias estridentes da tempestade nas nuvens são menos terríveis que o ruído das revoltas populares. Clara tremia, não podia mais rezar com os lábios, mas suas lágrimas, orações eloquentes, diziam a Deus os profundos sofrimentos de sua alma. Os clamores elevavam-se cada vez mais ameaçadores e implacáveis; ela distinguia através dessas vociferações gritos sinistros: «Morte a Gambacorti! viva, viva Appiano». — «Ó meu pai», exclamou ela, «que morte horrível ameaça tua cabeça embranquecida! ó meu Deus! meu Deus! salvai-o... ou, se ele deve cair sob os golpes de seus inimigos, recebei a vítima no céu e perdoai seus carrascos!» Ela se levantou para ir encontrar suas irmãs, que sabia estarem alarmadas por ela. No momento em que Clara entrava no meio delas, os clamores da rua redobraram e os gritos de: «Morte! morte! matai-o! golpeai-o! sem clemência!» aumentaram o pavor de seus corações. No mesmo instante, gritos redobrados abalaram a porta: Clara correu até lá e, através da grade que dava para a rua, viu uma população ébria de fúria, de vinho e de sangue, que perseguia como uma matilha ardente um homem já ferido. Este conseguiu agarrar-se às grades da porta do mosteiro; ela reconheceu aquele homem: era seu irmão Lorenzo! «Asilo», exclamou ele com uma voz falha, e reconhecendo Clara, disse-lhe: «Minha irmã, nosso pai acaba de ser massacrado pelos sicários de Appiano; um de nossos irmãos pereceu com ele; este povo ingrato me persegue e quer também minha morte. Lorenzo Irmão de Clara, assassinado sob os muros do mosteiro. Asilo! minha irmã, asilo!» Ora, este mosteiro não tinha o direito de asilo, a clausura era severamente proibida aos homens. Clara, ao abrir as portas de seu convento, teria gravemente infringido as regras de sua Ordem e comprometido a vida e a honra de suas irmãs. O povo não teria deixado de penetrar no mosteiro para ali perseguir sua vítima e, em sua fúria, nada teria respeitado. Que cruel alternativa! O dever é evidente, mas a carne e o sangue reclamam. Uma luta terrível irrompe na alma da superiora. O que ela decidirá? A mulher forte é submetida a uma dura prova, será que sua coragem vai falhar? A porteira agita suas chaves e, levando-as à fechadura, exclama: «Devo abrir, minha madre? — Não, respondeu Clara, esta porta deve permanecer fechada!... Lorenzo, não posso te abrir um asilo!...» Lorenzo compreendeu, não respondeu senão com um olhar tristemente resignado, deixou-se cair, afastou-se. Mas a dois passos a horda furiosa o alcançou e o atingiu com dez golpes mortais!... No momento em que ele expirava, Clara caíra como morta entre os braços de suas irmãs aterrorizadas. Foi o ato mais heroico de sua vida. A lei natural impõe deveres absolutos; a lei criada pelos homens, não. Ela sacrificou tudo ao seu dever, sua vontade não vacilara um só instante, mas a prova era dura demais para seu coração e a natureza, no fim, retomou seus direitos.

Pietro Gambacorti e dois de seus filhos haviam sucumbido sob os golpes perdidos de Appiano, e Clara, atingida no coração, caminhava a passos apressados para o túmulo. A mão do traidor a atingira ao atingir sua família. Seu corpo estava sobrecarregado sob o peso da doença, mas sua memória e sua razão conservavam sua vivacidade, e suas irmãs percebiam que ela não perdia a lembrança das desgraças de sua casa; pois, nos poucos momentos em que entravam em sua cela, encontravam-na sempre em prantos, e voltando para o crucifixo um olhar doloroso e resignado. Suas faces estavam marcadas por uma palidez lívida; mas o nome de Appiano, quando pronunciado diante dela, coloria sua testa, e uma indignação muda era lida então em seus olhos. Contudo, ela nunca falava daquele homem. Sua morte, pensava-se, estava próxima. Ela não tomava nenhum alimento, e a vida parecia pronta a abandonar aquele corpo exausto; ela mesma se acreditava no momento de comparecer diante do soberano Juiz, e pediu o confessor do convento. Este veio, ela se confessou longamente e com muitas lágrimas; as irmãs que a serviam, ao retornarem junto dela, surpreenderam-se que a última confissão de uma vida inocente e mortificada devesse ser acompanhada de uma dor tão amarga. Disseram-lhe isso. Clara sorriu fracamente, e pediu-lhes que preparassem em seu quarto o altar onde a santa Hóstia, que o padre fora buscar, deveria repousar. Então, as mãos juntas, o coração abrasado, ela esperou. Logo o som de um sino anunciou a aproximação do Viático dos moribundos; todas as religiosas, um círio na mão, precediam e seguiam o divino Esposo de suas almas. Quando Clara o avistou, seus olhos moribundos se reanimaram; ela se levantou em seu leito, e após um momento de silêncio recolhido, disse em voz alta: «Minhas irmãs, na presença do meu Deus que vou receber, pela última vez sem dúvida, declaro que perdoo a Iacopo Appiano e aos seus o mal que ele fez à minha família... Eu lhe perdoo de todo o meu coração! Abjuro todo ressentimento e peço ao Senhor que lhe seja misericordioso e socorrivel!... Lembrem-se das minhas últimas palavras: não tenho mais inimigos na terra...»

Ao terminar estas palavras, ela levantou para o santo Cibório um olhar calmo e terno, e quando recebeu o pão dos fortes, todos notaram que sua testa parecia menos pálida e que os sinais de uma morte próxima pareciam se apagar de seu rosto. Ela permaneceu longo tempo mergulhada em um profundo recolhimento, um sorriso pacífico iluminava seus traços: a mulher forte repousava em sua vitória, e sua alma, acalmada pelo esquecimento das injúrias e pela doce influência da misericórdia, desfrutava sem obstáculo da presença do Deus consolador. Vendo-a um pouco reanimada, a subprioresa perguntou-lhe se não queria tentar tomar um pouco de alimento. Clara respondeu: «Eu tomaria voluntariamente algo para me fortalecer; mas teria, a este respeito, uma oração a lhe dirigir. — Fale, minha querida mãe, será obedecida. — Pois bem! eu desejaria que fossem da minha parte até Iacopo Appiano, e que lhe pedissem para me enviar um prato de sua mesa, assim como fazia, quando eu estava doente, meu pobre e amado pai... Parece-me que este alimento me curaria». O rosto da subprioresa expressava um profundo espanto: «Minha mãe», exclamou ela, «está pensando nisso? Appiano, o assassino...» — «Não renove estes lembranças, minha irmã, elas foram vivas demais em minha alma... eu amava aqueles que não estão mais tanto quanto jamais filha e irmã amou, julgue o que senti por seu assassino! Mas a graça vitoriosa de Jesus subjugou meu coração, eu quero, como nosso bom Mestre, amar e perdoar. Ai de mim! por que odiar? estamos por tão pouco tempo na terra. Sim, minha filha, o Senhor reserva para si a vingança... Appiano não escapará dela... Ah! rezemos antes para que ele se arrependa e que sejamos todos reunidos no céu!»

A este grito escapado do coração da Santa, a subprioresa não resistiu mais; ela reconheceu nele a inspiração divina. Um servo foi imediatamente enviado, e chegou à casa de Appiano na hora da refeição; ele transmitiu sua mensagem. O novo senhor de Pisa ficou confuso com suas palavras tão inesperadas: ele empalideceu e calou-se. Sua esposa desfez-se em lágrimas e exclamou: «É preciso obedecer-lhe... ó santa e infeliz filha!» Ela encheu imediatamente uma cesta de peixes, frutas e pão, e a deu ao servo, dizendo com uma voz humilde e trêmula: «Leve isto à santa Senhora que lhe envia, e diga-lhe que, pobres pecadores, nós nos recomendamos às suas orações». E quando ele partiu, ela disse com dor ao seu marido silencioso e consternado: «Oh! Iacopo! O que você fez? a filha de nosso benfeitor. — Cale-se», respondeu-lhe ele, «o céu já a vinga!»

Levaram a Clara o que ela havia pedido; ela tomou um pouco de pão e o comeu, após ter rezado a Deus, e este pão que suas companheiras chamavam de pão do perdão, pareceu exercer sobre seu corpo fraco uma virtude misteriosa. Ela curou-se, levantou-se daquele leito onde definhava desde a morte de seu pai e de seus irmãos, e retomou com um fervor novo sua vida de orações e de obras santas. Ela rezava frequentemente por seus mortos queridos e por Appiano, seu assassino, e quando se admiravam de suas constantes orações, de suas longas vigílias, das fadigas e das macerações às quais submetia seu corpo tão débil, ela dizia apenas às suas irmãs: «Oh! vigiai e rezai comigo... há aqueles na terra que logo serão surpreendidos pela chegada do Filho do Homem. É terrível cair nas mãos do Deus vivo! Rezemos!»

A justiça de Deus, muitas vezes ainda na terra, é pouco tardia, e frequentemente a flecha retorna para perfurar aquele que a lançou. O favor popular, inconstante tanto quanto irrefletido, desviou-se rapidamente de Appiano, e este cálice amargo que sua infame traição havia preparado para um amigo, para um benfeitor, ele o bebeu por sua vez. A sedição que ele havia acendido contra Gambacorti, ele a ouviu rugir às portas de seu palácio; os gritos de morte que ele outrora ensinara à populacho voltaram aos seus ouvidos, e era agora o seu nome que ameaçavam; o poder que ele havia abalado sob os passos de outro, desmoronou sob seus pés, e os punhais que ele havia afiado para o assassinato, dirigiram-se ao seu peito. Tratado por sua vez, e com mais justa razão, como inimigo público e sedicioso, ele perdeu primeiro o poder e depois a vida.

Os servos do mosteiro trouxeram um dia esta notícia a Clara; ela levantou os olhos ao céu e disse com dor: «Ó grande Deus! como vossas vinganças são prontas e terríveis! eu não vos havia pedido a morte deste homem, mas a sua conversão, e agora, Senhor, imploro de vossas eternas misericórdias a salvação de sua alma!» Ela rezou então alguns momentos em silêncio, e durante este tempo uma das religiosas informou-se sobre a sorte da esposa e das filhas de Appiano. «Elas estão errantes em Pisa, respondeu o servo, ameaçadas pela multidão furiosa, não encontram ninguém, mesmo entre os mais fervorosos partidários de Appiano, que queira dar-lhes um asilo. Teme-se a fúria do povo, exasperado desde que se soube que Appiano queria vender Pisa ao duque de Milão. Elas não têm mais nada: seu palácio foi saqueado, suas riquezas estão dispersas, seus amigos estão em fuga... — Que elas venham aqui! exclamou Clara, as portas do mosteiro lhes serão abertas, ide buscá-las: a filha de Gambacorti tem o direito de salvar a viúva e as crianças de Appiano! ide, em nome do céu!»

Dois servos devotados correram em busca das fugitivas, e ao fim de duas horas trouxeram ao mosteiro a viúva e suas filhas em prantos. Clara as esperava, Clara as recebeu em seus braços e lhes disse com um acento inexprimível: «Aqui, vocês não têm nada a temer!» A casa que ela não havia podido abrir ao seu amado irmão, tornou-se para a esposa e as filhas do assassino um asilo sagrado onde ninguém ousou persegui-las; a ira e a vingança do povo pararam diante da virtude de Clara como diante de uma barreira intransponível: não se ousou mais odiar aquelas a quem ela havia perdoado.

Agora, que admirados por tantas e tão belas virtudes, admiramos o heroísmo da mulher forte, é tempo de a vermos colher a recompensa prometida à força e à santidade. A doença logo veio atingi-la, sofrimentos horríveis a assaltaram durante vários anos; mas, finalmente, Deus revelou-lhe que sua morte estava próxima, e advertiu-a até mesmo da hora e do momento em que teria de comparecer diante de seu Pai celestial. Então, a alegria brilhou em seus traços: era já a recompensa que Deus lhe preparava por toda a força que ela havia demonstrado. Fortitudo et decor indumentum ejus, et ridebit in die novissimo: «Ela foi revestida de força e de beleza, e estará na alegria em seus últimos momentos». Deus logo vai se mostrar, ela abre os braços, estende-os sobre seu leito e, chamando o último suspiro aos seus lábios: «Senhor», diz ela com transporte, «Senhor, eis-me aqui em cruz convosco!». A estas palavras, uma luz celestial brilha em seu rosto e, com os olhos fixos para o céu, ela sorri, abençoa suas companheiras e expira.

Mal Clara rendeu a alma, o tom pardo de seu rosto torna-se, em um instante, branco e deslumbrante; a glória de sua bela alma reflete-se sobre o corpo que ela acaba de deixar. Deus aprouve dar uma multidão de sinais disso; as irmãs reunidas ao redor dela começaram a recitar os salmos segundo o uso da Ordem; deveriam terminar cada um com o versículo Requiem; mas, ao quererem se conformar neste ponto à regra, nunca puderam dizer senão o Gloria Patri. Um venerável sacerdote, vindo para rezar junto ao lugar onde ela repousava, teve uma visão que a mostrou no céu, a fronte adornada com uma coroa de ouro. O Espírito Santo disse, com efeito, que a celestial coroa de ouro pertence à força unida à santidade. Corona aurea super caput ejus expressa signo sanctitatis; opus virtutis. «Uma coroa de ouro estava sobre sua cabeça, onde se havia gravado o nome da santidade; era o preço de sua virtude».

Grandes honras foram prestadas à humilde religiosa; clero e povo, cidadãos de Pisa e estrangeiros, ricos e pobres, acorreram para procurar e olhar o que restava dela; em vez de derramar lágrimas de tristeza por tal perda, manifestavam a alegria mais viva: todos estavam convencidos de que, se haviam perdido uma irmã na terra, haviam adquirido no céu uma advogada e uma protetora.

Numerosos milagres operaram-se em seu túmulo. Abriram-no alguns dias após a cerimônia dos funerais, e seu corpo lançou pela boca um sangue tão fresco e tão vermelho como se ela estivesse viva. Treze anos depois, tendo sido feitas novas escavações, sua língua foi encontrada tão fresca e tão inteira quanto no momento de sua morte. Deus queria, por aí, honrar o que, na Bem-aventurada, havia sido empregado continuamente para bendizê-lo e atrair-lhe almas. A preciosa relíquia foi depositada em um belo vaso e colocada no sacrário.

Uma tradição das mais autênticas nos relata que, desde a morte da bem-aventurada Clara, cerca de um mês antes que uma das irmãs do convento da Cruz tenha de deixar o mundo, os ossos da antiga priora agitam-se no sepulcro onde estão encerrados. É um aviso dado às religiosas para que se preparem para a morte. Depois de ter tanto velado por suas irmãs enquanto estava na terra, com a ternura e a firmeza de uma verdadeira mãe, Clara continuava no céu a exercer seu ministério de misericórdia e de amor.

O culto imemorial prestado à digna priora do convento de Pisa foi aprovado, em 1830, pelo Papa Pio VIII. O d pape Pie VIII Papa que aprovou o culto de Clara Gambacorti em 1830. ecreto de beatificação foi então promulgado com permissão, para a diocese de Pisa e para a Ordem dos Frades Pregadores, de celebrar o ofício da irmã Clara Gambacorti no dia 17 de abril de cada ano. Extraído em parte do Panegírico da bem-aventurada Clara Gambacorti, pronunciado em 1831, em Pisa, por Dom Luigi della Fantaria, e das Oito Bem-aventuranças de Mme. Froment.